雨，在文字的窗前轻轻下着，湿润一片江南的味道。摇曳的烛影里，旧时的蟆更轻敲着二十四桥的不眠夜，荡起一片似有若无的琵琶声。拥一页枕上轻冷，或许，就可以度过秦淮的****，探看那泪珠儿似的梦中人。

时常梦着，无言地站在你的门外，指尖触着门环上的流光，放任久远的颜色斑驳踌躇。我知道你就在里面，那千竿竹影下幻动的斑斑点点，经了风雨的扫除，愈发的哀伤深深。而你暗洒闲抛的幽幽香痕，仿佛永远是令我空劳牵挂的泪殇。

一门的间隔，不仅仅是千年。潇湘的往事弥着江南的烟云，长久地在我眉头卷舒。若不是你蹙一眸杏花烟雨，迷离我的似曾相识，又如何生出这很多事来？即使我从青埂峰上来，又回到青埂峰上往，那注定的故事，又如何能够让我释怀？

苔侵的空阶，是我茫然的伫立。蛛网的画檐，是我张怀的期待。我真的不知道该不该推门而进，打搅你姣花照水的闲静，于你弱柳轻扶的风中，证实那些伤痛的心事不再虚化。

仰看处，那些倚在风中，探过墙头的竹语，无一不是你半卷湘帘的诗句。我知你不会轻易离往，即便我是那样的不屑一顾。站在记忆里，我真实地闻声你飘浮在焚毁的诗烬之中，呼喊着我耿耿不寐的名字。实在，多少年以来，我一直这样静静地站在这里，默默地看管着你暗自嗟呀的余音。

是的，在我词演的红楼中，盈盈烛泪已涨满了半阕七商的琥珀杯，点点花愁已嗔尽了四叠长韵的玻璃槛。转眼经年，物是人非，试看春榭里软系熏风的柳丝，依旧摩挲着桃红的记忆；而那绣帘上轻沾的落絮，却难以消幻花冢的光阴。一年三百六旬日，日日长歌葬花魂。东风几度，吹残斜阳，那啼血的杜宇染红了多少寂寞的黄昏，而你依然在门里，而我依然在门外。即便携上尺幅鲛绡，又如何能够缀在空枝疏影里，寻你惠赠？

墨渲的画儿，是疼惜已久的感慨。我夜夜忧伤的封禁，却拒尽不了冷雨敲窗。那些青石板上皱裂的岁月，有明媚的苔藓湿润地深锁，告诉我一个不死的希看。而你曾经临水浅妆的井栏，却覆盖了梧桐的故事，在白露为霜的深夜，谣传一树没有结局的丁香。

枉进红尘若许年，我竟是不能愈越那扇殉情的门。我知我的梅魂竹梦，是水中月，是镜中花，我顽化之形，已经在千年前皈依。那些不能成为现实的沉烟余火，终究是青灯照壁。而一点无法消泯的凡心，却寄寓在文字的怅看中，任倚槛的时光，牵愁照恨。所以我站在你疏竹虚窗的门前，宁愿独自忍受凄风苦雨。想你眼中能有多少泪珠儿，怎禁得从秋流到冬，春流到夏。我怕你真的就是还我的泪来，直到还尽我的一水之情。

假如，这一切已经刻在心里，我只想等待下一个循环。即便只是在红楼的梦里，我一轮明月的轻枕，也当是似水如烟的潇湘。